Corredor de hospital / Hospital hall

Empty concrete hall _Tim in Sydney

Os corredores dos hospitais são todos iguais, entendo-o cada vez mais.

Em todos eles o silêncio nos habita mais que na sala de espera, ouvindo o som da voz sumida que sabemos ir encontrar; som que se sobrepõe àquele que nos aperta a garganta, que sabemos que não pode dali passar, não pode passar para os olhos.

Em todos eles, o cheiro do etanol, que se abriga junto ao som, deixando um sabor amargo.

Em todos eles, portas iguais, ainda que por detrás delas se encontrem olhos diferentes.

Com diferentes gradações de esperança. Com diferentes gradações de dor.

Saber que em algumas a dor maior que dorme é a da solidão.

Continuar, até ao fundo do corredor, onde gotas de esperança correm por um tubo fino, para se misturarem com o inimigo que não conseguimos ver nem tocar. Só conseguimos ver o líquido a pingar; como um dia imaginaríamos que a esperança seria líquida? Ou que passaria pela extremidade fina de uma agulha?

Como saberíamos que a esperança poderia ser tão dolorosa quanto o invisível que não quer deixar de avançar?

Para todos aqueles que precisam de esperança, e que têm mais força que aquela que nos atrevemos a imaginar…

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The hospital corridors are all the same, I understand it more and more.

In all of them, the silence that dwells more in the waiting room, listening to the sound of a whispered voice we know we will find; the sound that overlaps the one who tightens the throat, the one we know we can not let escape, can not let go to the eyes .

In all of them, the smell of ethanol, hidden with the sound, leaving a bitter taste.

In all of them, the same doors, even though behind them they are different eyes.

With different gradations of hope. With different gradations of pain.

Knowing that in some the biggest pain sleeping there is loneliness.

To continue, until the end of the corridor, where drops of hope run through a thin tube, to get mixed with the enemy we can not see or touch. We can only see the liquid dripping, how could we one day have imagined that hope would be liquid? Or that it would be as thin as the end of a needle?

How would we know that hope could be as painful as the invisible that wishes to move forward?

For all of those who need hope, and have more strength than the one we dare to imagine…

Chão de lume / Fire Floor

Temperatura Máxima_Ground Zero

Hoje acordei com frio. Aquele frio que me habita os ossos, nas manhãs em que o dia não sabe como vai ser.

Senti aquele gelo que me poupa as mãos, mas envolve a alma sem avisar.

O chão de lume ainda não está gasto, foi feito de novo em material resistente.

A lenha crepita por debaixo do velho fumeiro. Velho não, velho só de memórias – lembro-me de quando não conseguia alcançar a umbreira nem em bicos de pés; agora por pouco não preciso de me agachar.

A lenha arde, aqueço as mãos, enquanto espero que fiquem brasas, ainda fazem os melhores churrascos.

Aqui nunca faltou lenha, nem brasas, nem o que colocar na grelha.

E é então que o frio volta. Lembro-me de que há chãos de lume onde já não há aromas como este, em alguns ainda há lenha para aquecer, mas falta já o calor para o estômago.

E com mais frio ainda fico, quando sei que chãos de lume há, onde não há calor para a alma, apenas o eco das vozes os habita, como se fossem velhos fantasmas…

*-*

Today I woke up feeling cold. That sort of cold that inhabits the bones in the morning when the day does not know how it’s going to be.

I felt that ice that saves my hands, but involves the soul, unannounced.

The fire floor is not worn, it was made ​​ again with resistant material.

The crackling wood beneath the old smokehouse. Not old, just old memories - I remember when I couldn’t reach the top even on tiptoe, now it barely makes me squat.

The wood burns, warms up my hands, while I expect for the charcoal, they still make the best barbecue.

Here it never lacked firewood or charcoal, or what to put on the grill.

And that's when the cold returns. I remember that there are fire floors where there is no longer aromas like this one, there are still some firewood to heat, but now lack the warmth to the stomach.

And colder still I get when I know that there are fire floors, where there is no heat to the soul, but the echo of the voices inhabits, like old ghosts ...

Não consigo escrever

A propósito de uma polémica declaração de um banqueiro português, uma revista semanal publicou uma comparação do dia-a-dia de dois homens. 

Um deles, o banqueiro, o outro, C., um sem abrigo, que habita as ruas de Lisboa. Desempregado, ganha 0.7€ por dia. O banqueiro ganha 1.647€ no mesmo dia.

A certa altura, falando de C., diz-nos a publicação, «Daqui a duas semanas, espera conseguir cortar o cabelo e festejar o aniversário. "Compro um bolinho no Pingo Doce. Faço 29 anos e tenho que comemorar."»

Queria tanto escrever sobre esta frase.

Mas o aperto que senti na garganta ao lê-la, alojou-se nos meus dedos. Não consigo escrever.

As estradas do meu país

As estradas do meu país são todas iguais. Há aquelas que têm o alcatrão mais gasto que outras, culpa da cor da autarquia, que é diferente da do município - segundo diz quem por lá passa.

Há aquelas de alcatrão mais uniforme, com mais faixas, que permite dar vazão ao trânsito. Nessas vai diferindo o grau de proibitividade em passar nos pórticos de entrada.

Algumas inacabadas. Por mau planeamento. Algumas por planeamento pessoal.

Mas são todas iguais.

E são cada vez mais estreitas. Cabem lá cada vez menos sonhos. 

Eu caibo lá cada vez menos.

Porquê? / Why?

Começara com um cheiro pronunciado a fumo e a sensação de que a temperatura aumentara repentinamente.

Ao saírem de casa, as gentes aperceberam-se das labaredas que rasgavam caminho pelo centenário pinhal, ainda ao longe.

Ao que parecia, já alguém havia chamado os bombeiros, já se ouviam as sirenes também à distância.

Inicialmente parecia longe da aldeia, mas agora aproximava-se rapidamente. Demasiado rápido. O fumo e o calor intensos apenas aumentavam o pânico que começava a propagar-se, quase tão rápido como as chamas.

A água caía sobre o fogo, mas não parecia sequer acalmá-lo e a natureza tem vontade própria o vento levantava-se também.

Os bombeiros começaram a pedir a todos que saíssem, era já necessário evacuar a aldeia. Numa das casas, ouviam-se vozes, a voz de alguém que se recusava sair e a voz de tentativa calma de alguém que lhe explicava que tinha que ser.

De um ponto mais alto, aldeões evacuados, mirones, olhavam a luta contra o fogo, o vermelho dos carros de bombeiros a esbater-se contra o amarelo inferno das chamas, o barulho dos helicópteros como que a fundir-se com o ambiente que se vivia. A ameaça à subsistência, ao que se construiu, às memórias, o medo de que possa não vir a restar mais nada.

No meio dos mirones, alguém segurava algo na palma da mão, algo bem protegido dentro do bolso. Olhava fascinado o poder do fogo, talvez mais fascinado que os primeiros homens que o descobriram. Mas sem o medo original.

Para algumas pessoas, o poder é tudo. É sempre belo. Indepentemente da marca que deixe.

À sua volta, todos se interrogam: “Porquê?”

Findo o rescaldo, o betão ficou miraculosamente intocado. Todos puderam regressar a suas casas na manhã seguinte. Todos, juntamente com o medo.

O verde não existia mais, substituído por pedaços de raízes fumegantes, negras, algumas ainda ligeiramente incandescentes. Talvez tenha sido este cenário que Dante imaginou.

A pergunta repete-se na mente de todos: “Porquê?”

Ali perto, um mirone continua a segurar na palma da mão um pequeno objecto, protegido dentro do bolso, sob a capa da normalidade.

“Porquê?”

»»» Infelizmente, este texto é baseado em histórias reais e, tristemente, algumas tiveram desfechos mais dramáticos.

Heróis são aqueles que em situações em que o desespero espreita  tornam o impossível em possível.

Todos os Verões, há heróis. Também há vilões.

Fica um remate de esperança: onde estavam antes raízes fumegantes e negras, vejo hoje novas árvores. Verdes. Altas. Inspiradoras.

A vida renova-se.

….

All began with a pronounced smell of smoke and a sense that the temperature had increased suddenly.

When they went outside, the people noticed the fire that tore the centennial pine forest, still in the distance.

Apparently, someone had already called the fire department; they heard the sirens far away.

Initially it seemed far from the village, but now it was rapidly approaching. Too fast. The intense heat and smoke only increased the panic that began to spread almost as fast as the flames.

The water fell on the fire, but it seemed it wasn’t even calming it down, even nature has a will, and the wind got up as well.

Fire fighters began to ask everyone to leave, it was becoming necessary to evacuate the village. In one house, there were the voices, the voice of someone who refused to leave and a voice essaying calm, this one the voice of someone who tried to explain it had to be so.

From a higher point, evacuated villagers, voyeurs, all watched the fight against fire, the red of fire engines blurring against the yellow flames of hell, the noise of helicopters which  merged with the environment surrounding. The threat to survival, to what has been built by them, the memories, the fear that maybe nothing else will remain.

In the middle of the voyeurs, someone is holding something in his hand, something well protected inside his pocket. He looked fascinated about the firepower, perhaps more fascinated that the first men who discovered it. But without their original fear.

For some people, power is everything. It is always beautiful. No matter which scars it leaves.

Around him, everyone is asking: "Why?"

After the fire was put off, the concrete was miraculously untouched. All were able to return home the next morning. All, along with fear.

The green was gone, replaced by pieces of smouldering roots, black, some still glowing slightly. Perhaps this was the scene that Dante imagined.

The question is repeated in everyone's mind: "Why?"

Nearby, a voyeur continues to hold a small object in his hand, protected inside his pocket, under the guise of normalcy.

“Why?”

»» »Unfortunately, this text is based on true stories and, sadly, some had more dramatic outcomes.

Heroes are those who, in situations of despair, make the impossible became possible.

Every summer, there are heroes. There are also villains.

For a closing with hope: where before they were steaming and black roots, now I see new trees. Green. High. Inspiring.

Life renews itself.